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Roman de Roberte
- Sans doute il est terrible de perdre l’homme qu’on croyait aimer. Mais la passion même, qui est à nous, en nous et qui est finalement nous-mêmes... Elle est notre seule propriété, sans elle on est nu, démuni... Elle n’est pas accessoire comme l’homme hasardeux sur qui elle s’est appuyée un moment. Elle est la consolation d’une douleur qui n’appartient qu’à nous et quand elle se perd, elle nous fait glisser avec elle au néant... Vous voulez que j’oublie ? C’est ce que la plupart des gens font. Je ne veux pas ! Perdre sa passion, c’est perdre ce qui faisait le prix même de la vie. C’est s’évanouir, s’absenter, disparaître, se perdre soi-même, enfin. Les lumières s’allumaient au loin. Aucun bruit ne parvenait à ce vingtième étage. Ç’aurait pu être la vie conjugale, la vie ordinaire et douce... F.B.
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