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Der Abend, an dem das Meer zuhörte: Liebesgeschichte
Der Abend hatte die Farbe von Pfirsichhaut und altem Bernstein, als die Sonne hinter der Halbinsel verschwand und das Wasser in ein leuchtendes Band verwandelte. Die Luft roch nach Salz und trocknendem Tang, und irgendwo klapperte ein loses Fensterladenblech im Wind. Das kleine Küstendorf, in dem Lina und Jonas aufgewachsen waren, wusste um die Stunden, in denen die Welt leiser wurde: Man hörte die Teelöffel in den Küchen gegeneinanderschlagen, das Rascheln der Zeitungen auf den Sitzen der Veranden, das Summen der Mücken, das knappe Bellen eines Hundes, den man an jedem Straßenkreuz kannte. Lina hatte den Tag über in der alten Buchhandlung ihrer Tante ausgeholfen. Als sie den Rollladen hinunterließ, blieb sie noch einen Moment stehen, die Hand auf dem kühlen Metall, als wolle sie die Wärme der Geschichten darin festhalten. Es war ihr letzter Sommer vor dem Umzug. In sechs Wochen sollte sie in die Stadt gehen, um ihren Platz an der Kunsthochschule anzutreten. Das Wissen darum lag wie eine Muschel in ihrer Tasche, schwer und glitzernd zugleich. Jonas, der seit seinem Abschluss als Schreiner arbeitete, hatte den Hafensteg repariert. Zwei neue Planken, sorgfältig eingepasst, leicht wärmer als das alte Holz, das jahrelang Wind und Wasser getrotzt hatte. Als er das Werkzeug in den Kasten legte, sah er über die Schulter. Der Himmel, dachte er, war heute so klar, dass man glauben konnte, jemand hätte ihn frisch poliert. Er wischte sich mit dem Unterarm den Schweiß von der Stirn und lächelte ohne besonderen Grund.
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