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Mémoires d'un suicidé
28 septembre 1852.
Hier j’ai eu trente ans.
La journée avait été froide, j’étais assis au coin du feu, regardant les flammes qui léchaient les parois de la cheminée en soulevant de leur haleine la poussière des charbons éteints. J’étais triste. J’avais essayé de lire, mais mon esprit fuyait loin de mon livre et je tournais machinalement des pages dont ma mémoire n’aurait pas su dire un mot. Je sentais monter en moi ces mélancolies vagues et indéfinies qui sont la pire souffrance des tempéraments nerveux ; j’entendais une troupe de pensées douloureuses qui voletaient autour de moi, comme des oiseaux de nuit.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
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